Steve se dirigiu à enfermaria por conta própria, mas logo foi cercado por enfermeiras e médicos fazendo perguntas enquanto o levavam para um quarto. Ele deixou o som da agitação deles passar por ele. Respondeu o que pôde: não, ele não perdeu a consciência, sim, ainda estava sangrando em alguns lugares, não, seus ossos ainda não haviam se curado, não, ninguém mais se feriu. Eles o colocaram na cama para retirar o restante dos estilhaços enterrados em sua pele. Ajustaram ambas as pernas e rebandaram o que puderam de maneira eficiente e direta, que lembrava a Steve as enfermeiras de campo da Segunda Guerra Mundial. Finalmente, ele estava sozinho, limpo, recém-enfaixado e deitado na cama de recuperação. Ele ponderou o teto enquanto pensava. Bucky estava certo, era hora de começar a procurar. “Jarvis?” “Sim, Capitão Rogers?” “Por favor, procure alguém com o nome Jaime Piper Quinn.” “137 pessoas ao longo da história tiveram esse nome,” Jarvis respondeu. “Reduza para a década de 1920 em diante.” “13 pessoas.” “Alguma viva hoje?” “Três.” “Alguma com marcas de alma gêmea registradas?” “Duas.” “E a terceira?” “Jaime Piper Quinn, 25 anos, sem marca de alma gêmea registrada, mora na cidade de Nova York, trabalha como estagiário para as Indústrias Stark na Torre dos Vingadores, Capitão Rogers.” Steve se levantou da cama, com o coração disparado. Não podia ser. Não havia como sua alma gêmea estar tão perto e ele não a ter visto. Era quase bom demais para ser verdade. “Onde…” ele murmurou, depois limpou a garganta. “Onde ela está?” “Ele saiu do prédio no momento.” “Ele?” Steve perguntou. Jarvis não costumava cometer erros, mas ele devia estar errado. “Sim, Capitão Rogers. Ele trabalha na sala de correio, e está lá há 7 semanas.” Steve afundou de volta na cama e olhou para o teto mais uma vez. Isso não podia estar certo, podia? Provavelmente não, mas era uma pista. Seria estúpido não investigar. Talvez ela estivesse apenas fingindo ser um ele. Mas Steve não via muito sentido nisso no século 21. Mas também parecia uma coincidência grande demais. Ele voltou em sua memória fotográfica e visualizou o estagiário da sala de correio. Ele se lembrou daquela figura esguia, cabelo preto desgrenhado que caía sobre seus olhos cinzentos penetrantes. Lucy e ele eram amigos, bons amigos. Jaime estava no telhado quando eles chegaram apenas duas horas atrás. Steve visualizou o rosto do homem quando ele saiu da nave e franziu a testa. Ele parecia… preocupado, assustado, ansioso, machucado, sozinho? Nada positivo. Ele deveria estar aliviado por Lucy, mas talvez algo mais estivesse acontecendo. Ele precisava investigar isso assim que terminasse sua soneca de trinta horas…
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Jaime chegou em casa e acendeu as luzes de seu estúdio no Brooklyn. Claro que ele tinha se mudado para o Brooklyn. Parecia o lugar lógico, conhecer onde sua alma gêmea viveu e respirou. Andar pelas mesmas ruas que ele. Ele era um idiota. Um idiota apaixonado, delirante, tolo. Ele olhou ao redor do pequeno espaço com sua cozinha fofa, claraboia estilosa, paredes de tijolos pintados que ele absolutamente adorava. Ele amava esse lugar com seu charme peculiar. Refletia perfeitamente como Jaime se sentia por dentro. Todas as bordas duras, mas com pequenos pedaços macios por toda parte. Desde o sofá excessivamente macio que, uma vez sentado, você não conseguia sair, até a cama queen size, coberta com dezenas e dezenas de travesseiros de todos os formatos e tamanhos. Ele sentiria falta desse lugar, sentiria falta de Nova York com seu movimento e energia intermináveis. Ele prosperava com a vida na cidade que havia criado para si mesmo. Mas era hora. Finalmente doía demais para ficar. Jaime permitiu-se um pequeno momento egoísta, no entanto. Ele se arrastou para a cama, puxou uma moldura debaixo de um travesseiro onde ele havia colocado um dos recortes de um jornal antigo pelo qual ele pagou muito caro e traçou as linhas do rosto de Steve antes de ele tomar o soro. A foto em si era um antes e depois do tratamento com o soro, mas era tudo o que Jaime permitia ter de sua outra metade. Apenas esse recorte de jornal. Jaime apertou a moldura contra o peito e soltou um soluço. Ele seria indulgente consigo mesmo naquela noite e choraria até dormir. Amanhã ele começaria uma nova vida.
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A soneca de Steve não durou tanto quanto ele esperava. Ele não tinha certeza do que o acordou, apenas que, cinco horas depois de sua soneca, ele estava completamente acordado e inquieto. Não havia pistas sobre por que ele deveria estar acordado. Tudo estava bem. Seus ferimentos estavam se curando bem, ninguém o havia perturbado, e Jarvis não o havia chamado. Talvez ele estivesse apenas com fome. Steve deslizou os pés para o lado da cama e se levantou com dificuldade, seus ossos estavam quase curados, mas ele ainda se sentia como um cordeiro recém-nascido dando seus primeiros passos. À medida que caminhava, ele se sentia mais confiante, e logo estava caminhando pelo ala médica em direção aos elevadores. Os médicos e enfermeiras sabiam que não deviam pará-lo. Eles tentaram uma vez e descobriram que não funcionava. Se um Vingador estivesse realmente ferido, o resto da equipe o enviaria de volta para a enfermaria. Ele entrou, apertou o botão para a cozinha comunitária dos Vingadores. Seu estômago roncou impacientemente. “Eu sei, barriga. Comida em breve.” Ele murmurou para ela enquanto a esfregava. Assim que as portas se abriram, ele entrou e olhou ao redor. Nat estava sentada em um canto lendo, Clint estava fazendo comida, e Bucky e Lucy estavam se aconchegando no sofá, agindo de maneira nauseantemente fofa. Steve podia ver pelo canto do olho que Lucy estava traçando preguiçosamente a pele de Bucky entre a camisa e as calças, bem onde estava sua marca. Ela parecia estar fazendo isso inconscientemente. Apenas mais uma razão para jogar…
Bucky olhou para cima quando Steve entrou. “Ei, moleque, o que você está fazendo acordado?” “Comida,” Steve respondeu. “Entendi,” Bucky disse antes de se acomodar novamente e passar os dedos suavemente pelo cabelo de Lucy. Steve balançou a cabeça, tentando tirar a adorabilidade deles da mente. Deus, ele queria estar no lugar de Bucky tão desesperadamente. Aconchegado no sofá com sua alma gêmea. “Eles são nauseantes só de assistir,” comentou Clint do fogão, onde estava mexendo uma panela de macarrão. “Eu ouvi isso!” Bucky gritou. “Então arranjem um quarto!” Clint retrucou. “Vamos, assim que o filme acabar.” Lucy interveio. Clint resmungou, mas deixou pra lá. “Tem macarrão suficiente aí para mais um?” Steve perguntou esperançoso. Clint bufou “Sim, mas não para você. Espera aí, vou colocar mais macarrão na água fervente.” Steve observou agradecido enquanto Clint adicionava uma caixa inteira na água fervente. Enquanto esperava, decidiu que agora seria um bom momento para perguntar a Lucy sobre Jamie. “Ei, Luce?” Ele chamou. “Sim?” Ela respondeu, sem mover a cabeça. “Você tem um minuto?” “Que tipo de minuto?” “Para responder algumas perguntas de curiosidade.” Ela suspirou, mas se sentou e olhou para Steve por cima do encosto do sofá. “Sim?” “Você sabe que…” Steve parou ao perceber quantos ouvidos estavam ouvindo a conversa. “Sabe o quê, Steve?” Lucy perguntou impacientemente. “Ah, seu amigo do correio.” “Você quer dizer Jamie? O que tem ele?” Steve ouviu Bucky se mexer inquieto. “Eu só estava me perguntando o que você poderia me dizer sobre ele…” ele terminou de forma fraca. Os olhos de Lucy se estreitaram e ela lhe deu um olhar. “Você disse que ele não parecia gostar de mim, e eu só estou tentando ver se fiz algo errado, você sabe como os costumes mudaram desde que eu fiquei congelado.” Steve continuou rapidamente. Ele sabia que não estava enganando Bucky e provavelmente nem Natasha, mas Lucy parecia apaziguada. “Bem, ele é gay, para começar. Talvez ele esteja preocupado com suas opiniões sobre homossexualidade.” “Oh,” Steve disse, ficando um pouco fraco nos joelhos com essa revelação. Ele limpou a garganta. “Eu não estava ciente disso.” Lucy levantou uma sobrancelha para ele. “É meio difícil de não perceber. Ele é bem alto e orgulhoso sobre isso.” Steve deu de ombros querendo que essa conversa terminasse imediatamente. “Obrigado, vou ver se isso ajuda.” “Sem problemas,” Lucy respondeu antes de se aconchegar novamente em cima de Bucky. De repente, Steve não estava tão faminto, mas ele precisava comer e seria rude não comer depois que Clint tinha feito todo aquele macarrão. Jamie era gay, e seu nome completo era o mesmo que o nome em sua pele. Não, era apenas uma coincidência, ele não podia ser gay. Era um pecado. O mundo tinha mudado nos últimos 70 anos em que ele esteve congelado, e Steve percebeu que, mesmo estando acordado há mais de quatro anos, isso não significava que todos os seus valores tinham mudado automaticamente. Ele ainda acreditava em suas raízes católicas e em como foi criado por sua mãe. Sua mãe lhe ensinou que você deve tratar todos ao seu redor com respeito, independentemente da cor da pele, cultura, sexualidade. Mas isso não significava que seria ok se ele fosse gay. No final dos anos 1930, se você fosse gay, era considerado mentalmente doente. Steve não tinha pensado de uma forma ou de outra sobre isso. Ele estava tão focado em seu pequeno mundo no Brooklyn que não tinha pensado no quadro maior. Agora, porém, ele não tinha tanta certeza de como se sentir. Pelo menos a fé católica ainda era muito clara. Era um pecado, simples e claro, assim como matar, mas Steve tinha feito isso também. Ugh, isso era demais para pensar agora. Seu corpo ainda doía, e seu estômago estava continuamente roncando a essa altura. Felizmente, Clint tinha terminado de cozinhar. O arqueiro colocou um prato cheio de macarrão coberto com molho marinara na frente dele. Parecia incrível. Steve grunhiu um agradecimento antes de mergulhar na comida. Ele devorou os carboidratos mais rápido do que qualquer humano normal deveria. “Ugh,” Clint disse. “Ver você comer assim me faz querer vomitar em simpatia pelo seu pobre estômago.” Steve engoliu a boca cheia que tinha e olhou para Clint. “Quando você tiver um metabolismo sobre-humano, pode reclamar de como eu como, não antes.” Clint revirou os olhos, mas começou a comer seu próprio prato de macarrão. Comida resolvia tudo. Depois de terminar seu prato, Steve o empurrou e esfregou seu estômago felizmente cheio. Exatamente o que ele precisava, um prato gigante de carboidratos. Steve esperou que a sonolência chegasse, mas não chegou. Ele ainda estava bem acordado e inquieto. Steve se levantou da mesa e começou a andar de um lado para o outro. “Ei, moleque, você pode se acalmar? Está distraindo do filme,” Bucky chamou de seu lugar no sofá. “Ah, desculpe.” Steve se forçou a sentar em uma das cadeiras perto da TV. Bucky deu um suspiro irritado. “Moleque, a perna?” Ele disse com um olhar apontado. Steve olhou para sua perna e viu que estava balançando incontrolavelmente. Ele a parou. Não durou muito. Em cinco minutos, Steve estava de volta andando de um lado para o outro. “Se Lucy não estivesse desmaiada em cima de mim, eu me levantaria e forçaria você a sentar,” Bucky disse. “Mas como ela está, por que você não vai para a sala de treinamento e soca um saco por um tempo.” “Sim, isso parece uma boa ideia,” Steve murmurou e se dirigiu aos elevadores. Ele bateu o pé enquanto o elevador descia para a sala de treinamento. As portas abriram muito lentamente. Steve espremeu seus ombros largos antes que as portas do elevador estivessem completamente abertas e foi direto para seu saco de pancadas. Este ainda não estava muito danificado, mas não duraria muito. Felizmente, Stark tinha criado um sistema de polias que, se ele apertasse um botão…
com o pé, um saco de pancadas novinho desceria para ele socar. João não se preocupou em colocar luvas de boxe ou envolver as mãos, ele queria sentir a dor. Isso ajudaria com a inquietação que ele sentia. Suas outras feridas estavam quase curadas, e sem a dor das feridas, ele estava se sentindo cada vez mais inquieto. Ele quase classificaria isso como ansiedade, mas ele nunca ficava ansioso. Mesmo antes do soro, ansiedade não era algo que ele experimentava. Raiva, frustração, determinação, inquietação, mas nunca ansiedade. Ansiedade significava incerteza e preocupação, coisas que João não fazia. Era parte de ser o Capitão América. Era preciso ser decisivo ao tomar decisões de vida ou morte para milhares de pessoas. João não se preocupou em aquecer. Ele socou o saco com toda a sua força sobre-humana e mandou o peso morto voando pela sala de treinamento, espalhando areia. Todo o processo foi altamente satisfatório. O super soldado apertou o botão e outro saco de pancadas rolou para fora. João olhou para ele com olhos contemplativos. O super soldado deu uma volta repentina e deu um chute giratório no saco. Ele explodiu com o impacto, espalhando areia por toda a sala. Um assobio baixo atrás dele pegou João de surpresa. Em um instante, ele se virou e prendeu o inimigo contra a parede pelo pescoço com o antebraço. O super soldado piscou e viu Antônio arranhando seu braço e ficando roxo. João recuou, a cor sumindo de seu rosto. Ele não podia acreditar que tinha atacado um companheiro de equipe. Ele era o Capitão América, sempre no controle, sempre fazendo a coisa certa. Ele não cometia erros, não podia se dar ao luxo de cometer. O que estava errado com ele? Desde que perguntou a Jarvis sobre Jaime, ele estava estranho. Deve ser isso. “Você está bem, capsicle?” Antônio perguntou, sua voz soando rouca por causa do estrangulamento. João não respondeu, ele precisava de respostas, e precisava delas agora. O super soldado se virou e praticamente correu para fora da sala, impaciente demais para pegar o elevador, ele desceu as escadas, descalço, sem camisa, sem telefone e ainda enfaixado. Enquanto corria, ele chamou por Jarvis “onde está Jaime localizado?” “Ele não está atualmente na Torre, Capitão. O endereço dele é _________ Brooklyn.” João tropeçou em alguns degraus e depois se recuperou. “Brooklyn?” “Sim, Brooklyn, Capitão.” João bateu a porta que levava ao primeiro andar, a porta quebrou suas dobradiças com o impacto e caiu no chão com um estrondo. Ele ignorou e continuou. As portas deslizantes da frente da Torre dos Vingadores quase se quebraram quando João passou por elas e correu pelas ruas de Nova York como um louco. Qualquer um que ele não conseguia desviar, ele simplesmente pulava enquanto fazia seu caminho de Manhattan para Brooklyn. Ele fez a caminhada de 2 horas em 13,6 minutos até o apartamento de Jaime em Brooklyn. Correndo os dez andares até o apartamento estúdio, João não pensou no fato de que era quase 1 da manhã quando bateu na porta do apartamento. Bater não é exatamente preciso — era mais como sacudir a porta em suas dobradiças. O super soldado ouviu movimento e resmungos do outro lado da porta, puxando o punho para trás a tempo de não acertar Jaime enquanto o homem magro abria a porta e olhava com olhos sonolentos, “O que!” Jaime gritou, depois realmente olhou para ver quem estava batendo em sua porta. ****** Jaime foi tirado do sono por alguém batendo na porta de seu apartamento. Ele resmungou acordando e cambaleou até a porta. Ele a abriu gritando “O que!” enquanto fazia isso. Então congelou ao olhar para o peito nu e enfaixado de ninguém menos que João Rogers parado em sua porta. O estagiário olhou o super soldado de cima a baixo, categorizando o fato de que João estava sem camisa, vestindo calças de moletom baixas e descalço. Ao olhar mais de perto para os pés de João, Jaime notou sangue no chão. “Que diabos.” Jaime disse enquanto se abaixava e alcançava o pé de João para examiná-lo melhor. O soldado recuou, mas permitiu que Jaime levantasse seu pé direito e examinasse a sola. Sangue vermelho pingava no chão do corredor de um corte no pé do homem, parecia profundo e Jaime podia ver o brilho de algo brilhante nele, provavelmente um caco de vidro. “Venha aqui,” Jaime disse, acendendo as luzes e arrastando João para dentro do apartamento pelo braço. “Sente-se.” O homem magro comandou enquanto empurrava um João dócil para uma das cadeiras da mesa da cozinha. Em seguida, Jaime foi ao banheiro e pegou o kit de primeiros socorros que sempre mantinha lá. Ele voltou para João, ajoelhou-se na frente dele e pegou o pé ferido, puxando-o para o colo para poder limpar o sangue. Havia definitivamente um pedaço de vidro no pé. Jaime pegou uma pinça do kit de primeiros socorros e murmurou para o homem gigante, “Fique parado, isso pode doer um pouco…” Ele agarrou o caco de vidro com as pontas metálicas da pinça e puxou. O caco de vidro estava um pouco preso, mas com um movimento e um puxão suave ele conseguiu extrair do ferimento. João nem sequer se mexeu. Ele ficou imóvel como uma estátua enquanto o homem magro desinfetava o corte e o enfaixava. Jaime olhou para cima e viu o super soldado olhando para ele com intensos olhos azuis brilhantes. Jaime corou com a intensidade. “O quê?” Ele murmurou. “Onde está sua marca de alma?” João exigiu do nada. “O quê… o quê?” Jaime perguntou caindo para trás em suas mãos e se afastando do soldado. “Sua marca de alma, onde está.” “O que isso te interessa.” João não respondeu; ele apenas olhou Jaime de cima a baixo em suas roupas amassadas que ele tinha adormecido. Jaime fez um movimento inconsciente e colocou uma mão protetora sobre seu quadril direito. Os olhos de João se fixaram no gesto e ele alcançou
descendo em direção a Jaime. O estagiário tentou se encolher em uma bola protetora, aterrorizado com a possibilidade de que o Capitão América o atacasse. Mas Steve não o fez; em vez disso, ele afastou a mão direita de Jaime, levantou a camisa do homem e puxou para baixo o cós do jeans de Jaime para revelar um nome. Ambos congelaram enquanto o capitão olhava para seu nome na pele de Jaime. O super-soldado não conseguiu se conter e, hesitante, traçou as letras de seu nome: Steven Grant Rogers. Jaime não conseguiu evitar que as lágrimas enchessem seus olhos naquele momento intenso. Ele nunca quis que isso acontecesse, nem em um milhão de anos. Assim que o choque passasse, Steve ficaria com raiva, não, além de raiva, ele ficaria furioso. Ele gritaria e berraria como o pai de Jaime fazia. Provavelmente iria ainda mais longe e espancaria Jaime até deixá-lo em pedaços, como os garotos da escola fizeram quando ele tentou voltar depois de ser deserdado. O capitão não fez nada disso; em vez disso, ele se levantou e saiu da sala, deixando Jaime no chão, com as roupas desarrumadas e lágrimas silenciosas escorrendo pelo rosto. Demorou muito para Jaime se levantar do chão, fechar a porta do apartamento e trancá-la, e então rastejar cansado para a cama. Se ele precisava de mais um incentivo para ir embora, ele acabara de receber. Steve deveria ter gritado ou até mesmo batido nele, teria sido melhor se ele tivesse feito isso. Jaime teria aceitado, em vez de receber a resposta fria do Capitão saindo. Jaime conseguia entender emoções voláteis, seu pai era assim. Ele não era abusivo até descobrir que seu filho era gay, mas ficava irritado rapidamente e mostrava isso quebrando ou batendo nas coisas. Esse desprezo frio parecia muito pior, era como se Jaime não valesse a energia que levaria para ficar com raiva, ele estava tão abaixo do Capitão que era como uma formiga que você nem se dá ao trabalho de pisar. Ele queria importar. Ele importaria. Ele não iria embora ou seria ignorado. O Capitão América teria que lidar com ele.