Tire Seu Robe e Entre

Aviso de conteúdo: A história a seguir contém descrições de imagem corporal negativa, estigma de peso e autocrítica negativa. Fiz o meu melhor para retratar essas questões com empatia e sensibilidade. Pessoas bonitas vêm em todos os tamanhos e formas, e uma vida sexual alegre e satisfatória é um privilégio de quem quiser. Dito isso, se você prefere evitar esse tipo de conteúdo, talvez queira experimentar uma das minhas outras histórias. A Autora

~ TIRE O SEU ROUPÃO E ENTRE

Estou diante das portas do prédio, neve caindo sobre meus ombros, passe livre na mão, e tudo o que consigo pensar é “desgraçado”. É um spa, um dos realmente bons onde as áreas de massagem e banho são segregadas por gênero e a nudez é obrigatória. Existem áreas mistas entre homens e mulheres para socializar em roupões de banho combinando. Não sei o que ele estava pensando ao me dar isso de presente de Natal. Este lugar, de todos os lugares. Não consigo nem usar uma cabine de banheiro no Taco Bell sem receber olhares hostis quando saio e lavo as mãos.

Prometi a mim mesma que tentaria me divertir. Entro, faço o check-in, visito o vestiário feminino, tiro minhas roupas. (Saia midi, meia-calça listrada, camisa de gola alta listrada, tênis robusto. Claro.) Coloco meu roupão de banho o mais rápido que consigo. Tenho um corpo largo e carnudo que atrai atenção nos vestiários. Felizmente, também é grande o suficiente para que eu possa virar de costas e esconder totalmente minha frente da vista. Vantagens de ser gorda. Ninguém vê nada.

Ele me deu um presente de Natal que poderia muito bem ser um ingresso para a prisão de invasores de banheiro trans. Depois teve a audácia de terminar comigo no dia seguinte. “Simplesmente não estou sentindo mais.” Foi literalmente o que ele disse. Desgraçado. Vou amaldiçoar seu nome para sempre, mas é bom que você esqueça o meu.

Reúno minha coragem e ajusto a frente do roupão para favorecer meus peitos pequenos. Passo rapidamente pelos chuveiros comunitários, piscinas de banho, qualquer lugar onde haja mulheres nuas, e me dirijo à área comum. Sinto-me marginalmente mais segura ao ver os roupões de banho. É uma sala grande, todos homens e mulheres cis, o que não é ótimo. Ainda assim, vou ver se há algo para fazer, apenas o suficiente para me dizer que não desperdicei isso.

Infelizmente, as atividades vestidas parecem ser sentar, ficar de pé, beber água de coco, conversar com as pessoas. Tudo o mais está em outras salas, e isso significa despir-se na frente de todas as minhas colegas femininas. A sala de massagem, onde te espancam até te deixarem parcialmente liquefeita. Não. A sala de esfoliação, onde removem uma camada inteira de pele, deixando você lisa, escorregadia, como uma foca. De jeito nenhum.

Decido, dane-se. Ficar aqui não vale a pena. Viro-me, pronta para voltar na direção de onde vim, passando pelas salas de massagem, saunas, piscinas de banho, chuveiros, e é quando a noto. Sinto meu sangue gelar e meu estômago cair até os tornozelos. Lá está ela. Alta, com um corpo robusto, roupão de banho fino grudado ao corpo espesso, seu cabelo preto liso como uma mancha no tecido bege. A mãe do meu ex-namorado. A mulher que parece sempre ter me odiado, que nunca disse uma palavra crítica a meu respeito, que, pelo que posso dizer, nunca sorriu na vida, está entre mim e a saída.

Ela ainda não me notou. Está conversando com duas pessoas que nunca vi antes, um homem e uma mulher da idade dela–54. Sei disso porque o aniversário dela é uma semana antes do Natal. Jantamos todos juntos. Decido que minha melhor aposta é simplesmente passar por ela. Agir como se não a notasse e esperar que ela não me note. Não é um grande plano, mas é um plano.

Dou um passo, então congelo. Ela está olhando diretamente para mim. Talvez ela não tenha me visto. Talvez esteja apenas olhando na minha direção. Talvez seja alguém atrás de mim, alguém que ela conhece. Exceto que ela está olhando diretamente para mim. E já passou tempo demais para haver qualquer engano.

Ela não vem até mim. Ela não me chama. Ela volta à sua conversa. Mesmo que ela tenha me visto e saiba que estou aqui, minha situação não mudou. Mantenho meu plano. Decido correr. Começo a me mover pela multidão, que de repente parece muito mais densa. Corpos adultos vestidos de roupão de banho de todas as formas e tamanhos em todas as direções, filas deles se movendo para frente e para trás em ondas rolantes.

Estou quase na entrada da área comum quando sinto a mão no meu ombro, como cordas de metal. Ouso olhar pelo canto do olho. Ela está lá. “Você,” ela diz. “Venha comigo.”

Ela me leva para uma das salas com banhos comunitários. A porta se fecha atrás de nós com um clique mortalmente assustador. É uma das salas de banho menores. Há algumas pequenas banheiras variando de frio a quente. Como não há mais ninguém aqui, os funcionários com suas esponjas e ferramentas estão ocupados em outras salas. Assim que meu cérebro consegue fazer algo além de gritar, meu primeiro pensamento é que as senhoras da esfoliação verão que a sala está ocupada e não estarão longe. Elas nos repreenderão por estarmos aqui com roupas.

Como se estivesse no momento certo, sou tratada com uma visão que nunca tive curiosidade de ver: a mãe do meu ex-namorado casualmente desatando o roupão, tirando-o, e depois se virando para pendurá-lo em um dos ganchos na parede de trás. Sempre a considerei uma mulher grande. Nua, percebo que ela é apenas mediana, mas tem uma barriga que cobre um grosso e cheio monte de pelos pubianos. Seus seios são grandes o suficiente para mostrar o peso da idade. Suas auréolas são escuras.

vai para a banheira mais quente, mergulha um dedo do pé e depois desliza cautelosamente na água. Ela se afunda, submergindo até o pescoço. Seus seios flutuam logo abaixo da espuma. Ela solta um longo suspiro exasperado. Os únicos outros sons eram os jatos de água e minha própria respiração ofegante. Ela olha para mim. “Venha,” ela diz. Ela bate na superfície da água ao lado dela. Seu tom e sua linguagem corporal não são convidativos. Mecanicamente, eu caminho até ela, ainda de roupão. Sento na borda e coloco meus pés na água. A água está quase quente demais, mesmo sem entrar completamente. Sinto que posso sufocar, o que seria bom. “Pare de brincar,” ela diz. “Tire o roupão e entre.” Agora é minha vez de soltar um suspiro exasperado. Engano-me pensando que posso tirar o roupão e deslizar na água ao mesmo tempo, suavemente o suficiente para que ela não tenha uma boa visão do meu corpo enquanto ele submerge. É ilusório, mas é tudo o que me resta. O calor toma conta de todo o meu corpo, uma parte sensível de cada vez, até cobrir meu peito, chegando ao pescoço. Estamos nus juntos na água. A banheira é mal o suficiente para nós dois nos afundarmos lado a lado. Estou respirando profundamente, tentando acostumar meu corpo ao calor intenso. Posso sentir minha pele ficando da cor de uma lagosta fervida, o que não está longe da verdade. Acho que posso sentir cheiro de fogo e enxofre. Se eu morrer agora, pelo menos estarei livre do que está prestes a acontecer. Finalmente, me acostumei, pelo menos o suficiente para estar ciente novamente do mundo ao meu redor. É nesse momento que a espuma decide se dissipar, e eu a vejo olhando para o ponto no meu colo. Cruzo as pernas, profundamente desconfortável. Sei como me vejo, o que vejo quando olho para baixo. Mas também sei o que ela vê. O que a maioria das pessoas vê, na verdade. Apenas um pênis e testículos. Genitais masculinos. “Não se depile lá embaixo,” ela diz. “Isso faz você parecer uma mulher fácil. Você não é uma mulher fácil, é?” Sinto-me um pouco envergonhada. Mas principalmente perplexa. Não tenho ideia de como processar isso. “Talvez eu seja,” digo, tentando recuperar um pouco de autoconfiança. “Você não é,” ela diz. “Mulheres fáceis têm melhores perspectivas do que um idiota como meu filho.” “Seu filho me largou.” “Eu sei. Por mais baixa manutenção que você seja, ele ainda conseguiu estragar tudo.” Ok. Pelo menos estou ofendida o suficiente para não estar mais confusa sobre como ela percebe meus genitais. Antes que eu possa dizer qualquer coisa, ela fala novamente. “Suponho que você está aqui porque ele te deu um cartão-presente de Natal.” “Sim. E daí?” “Eu também.” Ah. Então era isso. De repente, estou com raiva dele de novo. Raiva suficiente para quase esquecer o medo de estar nua junto com minha última escolha de parceira de banho no planeta Terra. “Ele nos deu o mesmo presente,” digo, quase para mim mesma. “Uma solução única para todas as mulheres da vida dele. Ele não se deu ao trabalho de pensar em algo específico para cada uma de nós. É o quanto ele se importava.” Ela diz, “Ele não se deu ao trabalho de pensar em algo específico para você. Ele sabe que eu gosto de vir aqui. Você foi um pensamento tardio.” “Ótimo.” Na verdade, faz sentido. Ele me deu algo tão obviamente inadequado para o Natal porque nem estava pensando em mim. Mas ainda a odeio por dizer isso. “Um conselho,” ela diz. “Na verdade, acho que prefiro ir embora,” digo. Estendo a mão para o roupão amassado na beira da banheira. Ela me impede, segurando meu pulso. Seu aperto é firme. Seu seio roça suavemente em mim. A combinação de toques me choca. Ela se inclina, seu rosto perto do meu, cheiro de madeira e cítricos. Ela diz, “Pense melhor de si mesma. Você se contentou com menos do que vale.” “Isso não é verdade,” digo, esperando que ela não ouça meu coração batendo no peito. Ela me solta e se acomoda ao meu lado, a água balançando com seu movimento. Esqueço de ir embora e me pergunto quanto tempo temos antes que as senhoras entrem com suas esponjas e me vejam aqui. Ela está olhando entre minhas pernas de novo, que descruzei em algum momento. Cruzo-as novamente e finjo que não percebi. Sei o que ela vê. Suas sobrancelhas se levantam. “Você já esteve com uma mulher?” Sim. Uma vez, no tempo anterior. Senti que tinha que fazer isso. Para provar que eu não era um covarde. Que eu não estava quebrado. Que eu era normal. Que eu era… “Não,” eu minto. Debaixo da água, ela abre as pernas, sabendo que eu vou olhar, e eu olho. Principalmente, vejo seu espesso tufo de pelos pubianos escuros. Talvez uma dica de lábios, da mesma cor de café escuro que seus mamilos. É difícil dizer. Vagamente, estou ciente de que sua coxa está pressionada firmemente contra a minha. Sempre odiei essa mulher. Odeio como a vida dela gira em torno de construir e manter poder sobre as pessoas. Odeio como sua personalidade dominadora moldou seu filho em um fraco com uma personalidade obrigatoriamente “legal”. Eu a odeio porque ela sempre me odiou. E eu tentei tanto parar de me ver como alguém que merece ser odiado. Decido continuar fingindo que tudo está normal. “Foi gentil da parte dele te dar aquele certificado de presente,” digo. Boa jogada. Conversa fiada. Lembrete sutil de que estou comprometida, e que ela tem algo a perder. Seja suave. Mantenha a calma. “Não tente mudar o assunto para meu filho,” ela diz. “Ele não faz mais parte da sua vida.” Ela não tirou os olhos

meu colo. Por mais grossas que minhas coxas sejam e por mais fracas que minhas ereções tenham ficado ultimamente, é impossível escondê-la completamente. A ponta dela, parecida com um polegar, espreita acima do horizonte da minha carne. Merda. Não é como se eu estivesse excitada. É puramente involuntário. Você está nua com alguém, essa pessoa toca seu corpo, seu corpo vai responder. Ela é tão… velha. Duas vezes mais velha do que eu. E ela é tão horrível. Hora de uma tática diferente. “Você já esteve com uma mulher?” eu pergunto. “Muitas,” ela diz. Se eu já não estivesse vermelha até a raiz do cabelo, estou agora. Ela diz, “Não fique tão surpresa. Vocês, universitários, sempre acham que são a primeira geração a inventar a experimentação sexual.” “Eu pensei que era ruim ser uma mulher rápida.” “Eu ganhei o direito de ser uma mulher rápida,” ela diz, com ainda mais firmeza na voz do que o normal. “O pai do meu filho teve a coragem de me deixar com ele antes mesmo de ele nascer. Tolerei anos de sexo ruim por aquele homem.” “Sinto muito,” eu digo, talvez baixo demais para ser ouvida sobre os jatos. “Não preciso que você sinta pena de mim. Eu prometi encontrar parceiros que não me deixassem responsável pelo meu próprio prazer, e tenho orgulho de dizer que me saí bem.” Há algo sobre o qual estou curiosa. Não consigo me conter. Pergunto, “Você já esteve com uma mulher como eu?” “O quê?” ela diz inocentemente. “Jovem?” “Não.” “Gorda?” “Não…” Ela me fixa com um olhar silencioso que me faz encolher. Pelo menos ela não está mais olhando para minha virilha. Então ela diz, “Eu sei o que você está perguntando. E não, eu não estive.” Debaixo da água, sinto as pontas dos dedos dela na minha perna. Ela diz, “Não antes de hoje.” Estou congelada. “Isso é presunçoso da sua parte,” consigo dizer. “É mesmo?” ela diz. “Diga-me o que você está pensando agora. E seja honesta.” A mão dela se move, mais para cima e mais perto da minha coxa interna. Seja qual for o motivo, não consigo fazê-la parar. “Nunca pensei em você dessa forma antes,” eu digo. “Por que isso importa? Estou dizendo que isso pode acontecer agora. Você tem que estar pelo menos um pouco curiosa.” Ela está acariciando minha coxa agora. O pulso dela está roçando a dobra gorda da minha barriga inferior. Perversamente, estou grata por ela não ter tentado me apalpar naquele lugar problemático que as pessoas cis geralmente fixam. “Por que eu?” finalmente pergunto. “Eu te acho patética,” ela diz. Ok. Isso certamente é verdade. Mas ainda assim, não é um ótimo argumento de venda até agora. A mão dela pausa. Ela olha para algum ponto indefinido na água. Pela primeira vez, olho para o rosto dela e ela não parece tão severa. Ela é na verdade meio bonita, de uma maneira austera e altiva. Ela diz, “Por mais que eu tenha tentado criá-lo de outra forma, meu filho acabou se parecendo muito com o pai. E ele começou a atrair mulheres que eram muito parecidas com o que eu era. Eu te acho patética, porque eu era patética.” Então ela se vira para me encarar, seus olhos escuros brilhando. Ela diz, “Meu único arrependimento é ter insistido tanto na pessoa certa que acabei com a pior pessoa. Quando eu poderia ter aproveitado meus prazeres sempre e onde quer que eles se apresentassem.” O seio dela está no meu braço novamente, seu mamilo duro cutucando sua abundância macia. O rosto dela está tão perto do meu que posso sentir o cheiro do hálito dela, o leve aroma de água de coco. Me vejo descruzando as pernas. Tento, mas não consigo evitar o tremor na minha voz. “Você me quer, porque não quer que eu cometa o mesmo erro que você?” eu digo. A boca dela, tão perto da minha. “Eu quero sexo,” ela diz. “E estou curiosa sobre seu corpo.” “Eu não sou apenas uma caixa para você marcar.” Deus. Eu disse a mesma coisa ao filho dela uma vez. Na época em que ele e eu éramos amigos com benefícios, antes de começarmos a namorar. Para seu crédito, ele disse que estava interessado em mim porque me achava atraente, e acho que ele estava sendo honesto. “Não me insulte,” ela simplesmente diz. Eu me inclino e a beijo. Tento não pensar no porquê. Ela beija de volta, e é surpreendentemente doce e terna. Claro, a mão dela está esfregando minha coxa novamente em uma simulação óbvia de acariciar outra coisa, e seus seios nus estão totalmente pressionados contra mim. Mas a outra mão dela está segurando a parte de trás da minha cabeça, e seus lábios brincam com os meus, quase dançando comigo, me beijando e puxando com a mais suave sucção. Quase casto. Não sei o que esperava. O beijo se quebra. Por um segundo, apenas respiramos. O ar cheira a ela. Me vejo saboreando isso, mesmo enquanto me pergunto o que diabos estamos fazendo. “O que você gosta?” ela sussurra. “Eu não sei.” “Não seja tímida. Diga-me como te dar prazer. Envergonhe-se se precisar.” Ninguém nunca me falou sobre sexo com tanta franqueza antes. Eu odeio essa mulher. Quando olho para o corpo nu dela, vejo apenas os estragos de uma vida inteira de amargura. Mas, deus, ela está tão quente agora. “Eu não sei,” repito. “Besteira.” Mas é verdade. Eu realmente não sei. No tempo de antes, era mais fácil. Olhar pornografia, me masturbar, aliviar a pressão, sentir depressão depois. Puramente mecânico. Desde então, tem sido… complicado. Suspiro. “Eu não faço… você sabe… aquilo.” “O quê? Orgasmo?” “Não. Bem, às vezes. Quero dizer.” “Fale o que pensa. E diga as palavras.” “Eu não uso isso como um homem usaria.” “Você quer dizer como um homem transaria com minha vagina com seu pênis.” “Sim,” eu murmuro sem voz, vermelha de novo. “Como você chama isso?” Deus. Não há fundo para minha humilhação. “Meu pipi,” admito, timidamente. Quando comecei a transicionar, eu tinha uma colega de quarto que

Eu me envolvi de forma intermitente. Na noite em que confessei que não me sentia mais confortável com “pau” ou “caralho”, ele escreveu “PP” nele com delineador. O nome pegou. “Seu ‘pipizinho'”, ela repetiu. Sim, eu poderia ter escolhido algo menos infantil. Pau de menina, shenis, inferno, até mesmo clitóris. Eu me forço a soar insistente. “Sim. Meu pipizinho.” “Você usa seu pipizinho?” “Mais ou menos.” “Mostre-me.” “O quê?” “Quero que você me mostre o que você faz quando se masturba.” Novamente, estou congelada. Ela sorri. Isso só a torna mais aterrorizante. “Você nunca se masturbou na frente de alguém antes?” ela diz. “Bem… sim, com–” “Não termine essa frase.” Eu obedeço. Não posso culpá-la. Se eu fosse ela, eu não gostaria de saber sobre as preferências sexuais do meu próprio filho. Além disso, como eu brinco comigo mesma não é um assunto confortável para mim, com ela ou qualquer outra pessoa. “Não vai ser como você pensa”, começo. “Então você vai fazer”, ela diz, interrompendo-me. Suspiro. Não sinto vontade de explicar que raramente me masturbo. E, quando o faço, raramente é em busca de orgasmo. E, na remota chance de eu ter um orgasmo, não é o espetáculo de ejaculação que ela pode esperar. Neste momento final de hesitação, quando ela quase me forçou a me tocar na frente dela, é quando ela perde a paciência. “Tudo bem”, ela diz, me soltando, depois se levantando na banheira, me molhando ao se levantar. Tento não olhar para o vazio daquele grande tufo escuro de pelos pubianos, seus redemoinhos molhados brilhando e pingando. Tudo o que consigo pensar é, ela está indo embora. Ela vai colocar seu roupão e sair furiosa. As mulheres nunca entraram, nunca fomos pegos. Tudo o que aconteceu foi que nos vimos nus. Poderia ter sido muito pior. Ela se vira, seu pequeno bumbum brevemente na minha cara, e sai. Então ela se senta na borda atrás de mim e mergulha os pés na água de cada lado de mim. Ela não está me tocando, mas o calor do corpo dela está no meu pescoço. Que nova tortura é essa? “Vire-se”, ela diz. Eu me viro. Não há realmente uma opção melhor aqui. Estou meio ajoelhada, meio agachada no banco. Ela está sentada lá com as coxas bem abertas, seu monte de pelos bem na minha frente. Seus longos lábios e clitóris encapuzado são visíveis através dos cachos, como pétalas de um botão de rosa cor de café. Agora estou olhando fixamente. Ela diz, “Você vai se sentir melhor se eu fizer primeiro.” Já corri o risco de ser pega aqui por muito tempo. Se meu pacto faustiano é vê-la se masturbar para que ela possa voltar à razão e me deixar ir, que seja. Nunca mais terei que vê-la novamente. “Por favor, faça”, eu sussurro desonestamente, “Quero assistir.” Pela segunda vez hoje, e pela segunda vez na minha vida, vejo ela sorrir. Novamente, de alguma forma, não parece que isso é bom para mim. Eu vejo a mão dela deslizar pela barriga, sobre aquela pochete de gordura que, de perto, tem marcas de estiramento suaves e parece incrivelmente macia. Embora seus dedos pequenos pareçam feitos de ferro, eles se movem com uma gentileza impossível. Então a mão dela está em seus pelos pubianos, e seus dedos espalham os lábios marrons escuros, e o que vejo entre eles é rosa pálido. “Isso”, ela murmura, “é minha buceta. Diga.” “Sua buceta”, eu repito obedientemente. “Você gosta?” “Gosto.” Eu teria dito isso fosse verdade ou não. Mas não é mentira. Eu assisto avidamente enquanto seus dedos começam a girar em sua vulva, um movimento suave e bem praticado, parando periodicamente para descer, depois subir novamente, deslizando sobre si mesma em uma camada de seus próprios fluidos. Ela olha para mim, a garota nua na água entre seus joelhos, como se mirasse pelo cano de uma arma.